Não há coisa mais simples do que isto

Sobre o amor

Sobre o amor.

O amor é aquela coisa louca a que só os loucos têm direito, sem que isso contribua para aumentar a sua loucura.

O amor é a pedra que saltita no charco das andorinhas, e que se afunda quando já se coloca fora do alcançe da praia.

O amor é um avião de papel onde todos deixam a sua assinatura.

O amor é um poema de estrofes infinitas.

O amor é como a lágrima que derramamos quando nos entra poeira para os olhos, sem que os olhos sejam necessariamente olhos, a poeira necessariamente poeira e a lágrima necessariamente lágrima.

O amor é a folha caída de outono; todos a pisam, e todos a ouvem ser pisada.

O amor é olhá-lo de frente, e detestá-lo.

O amor é contar quantas estrelas há no céu, só para saber quantas reflectem o olhar da pessoa amada.

O amor é um voto de silêncio quebrado com um beijo.

O amor pode ter vários nomes, mas o original é anónimo.

O amor refugia-se nas sombras mais escuras, apenas pelo prazer de as iluminar.

O amor esconde-se nas paisagens mais secretas, apenas pelo prazer de ser encontrado.

O amor é a lâmina afiada de uma faca que nos corta e a seguir nos trata a ferida.

O amor é da cor violeta.

O amor cheira a carmim e a incenso.

O amor sabe a mel, amargo.

O amor é hermafrodita para que homens e mulheres se reflictam ambos nele.

O amor, para ser amor, tem que gostar de ser amor; caso contrário torna-se enfadonhamente complexo e de complexidades está o mundo cheio.

O amor é, ao pôr do sol, uma fotografia pintada.

O amor é pobre. Se fosse rico era desejo.

O amor é abandonar tudo pelas costas, dar dois passos e encontrar tudo de novo à nossa frente.

O amor é uma doença que não queremos tratar.

O amor, simplificado: é amor. E não há coisa mais simples do que isto.